Der Regen kam am frühen Abend in Sigra an. Er war nicht stark, kein Sturm, der die Straßen leergefegt hätte. Es war nur ein feiner, kalter Nieselregen, der sich auf die Mäntel legte, in die Fugen des Pflasters kroch und den Schmutz der Stadt nicht wegspülte, sondern gleichmäßig verteilte.
Marcen Veylor mochte den Regen nicht. Er machte die Menschen langsam. Fuhrleute wurden vorsichtiger, Händler schlossen ihre Läden früher, und selbst die Bettler drängten sich unter Vordächer, statt dort zu liegen, wo sie gesehen wurden. Eine Stadt funktionierte besser, wenn jeder an seinem Platz blieb.
Marcen ging in der Mitte des Weges. Nicht dort, wo das Wasser von den Dächern tropfte, und nicht dort, wo sich Rinnsale zwischen den Pflastersteinen sammelten. Seine beiden Leibwachen liefen leicht versetzt hinter ihm, breit genug, dass Leute, denen sie entgegenkamen, von selbst auswichen. Die meisten taten es frühzeitig. Die anderen bemerkten spätestens an den dunkelroten Schärpen der Männer, wem sie den Weg versperrten.
Marcen ließ seinen Stock bei jedem zweiten Schritt auf den Stein schlagen. Er brauchte ihn nicht. Sein Rücken war gerade, sein Gang sicher, und obwohl sein Bauch sich unter dem schweren Mantel abzeichnete, bewegte er sich mühelos. Der Stock war aus schwarzem Holz. Am Griff saß ein silberner Vogel mit geöffnetem Schnabel. Ein Geschenk des Hafenmeisters. Oder besser gesagt, eine Aufmerksamkeit. Geschenke werden aus Zuneigung gemacht, Aufmerksamkeiten aus Einsicht.
Marcen lächelte. Der Tag war gut verlaufen. Zwei neue Lieferungen waren registriert worden, obwohl nur eine davon in den Büchern auftauchen würde. Der Zoll hatte keine Fragen gestellt, die Hafenwache ebenfalls nicht. Der Schreiber im Kontor hatte beim Eintragen der Zahlen kurz gezögert, doch Marcen hatte nur den Finger auf die entsprechende Zeile gelegt und gewartet. Der Mann hatte verstanden. Fast alle verstanden früher oder später. Diejenigen, die es nicht taten, verließen Sigra meist auf einem seiner Schiffe.
Marcen blieb vor einem geschlossenen Gewürzladen stehen und betrachtete sich in der dunklen Fensterscheibe. Regen glänzte auf seinem Mantelkragen. Eine Haarsträhne hatte sich aus seiner sorgsam gelegten Frisur gelöst und klebte an seiner Stirn. Er verzog den Mund. „Tuch.“ Die rechte Leibwache zog ein sauberes Leinentuch aus der Innentasche und reichte es ihm. Marcen nahm es mit zwei Fingern entgegen. Er tupfte seine Stirn ab, strich die Strähne zurück und betrachtete das Tuch anschließend, als hätte es ihn beleidigt. Dann ließ er es fallen. Die Leibwache hob es auf.
Sie gingen weiter. Hinter einigen Fenstern brannte bereits Licht. Aus einer Schenke drangen Stimmen auf die Straße. Jemand lachte zu laut, dann zerbrach etwas. Marcen warf keinen Blick hinüber. Er dachte an sein Haus. An das Feuer, das in seinem Arbeitszimmer brennen würde. An den Wein, den man für ihn geöffnet hatte. An das Bad, das vorbereitet sein musste, warm genug, aber nicht zu heiß. Das Personal kannte seine Vorlieben. Zumindest jene, die lange genug bei ihm beschäftigt waren. Die anderen lernten.
Er dachte auch an die Frau. Sie war am Nachmittag gebracht worden. Nicht über das Kontor am Hafen, nicht durch das große Lagerhaus, in dem Käufer ihre Ware besichtigten und sich von Schreibern Herkunft, Alter und Belastbarkeit vorlesen ließen. Diese Lieferung war über den Innenhof gekommen, in einem geschlossenen Wagen, ohne Zeichen und ohne Eintrag. Der Händler aus dem Süden hatte ihm versichert, sie sei gesund. Widerspenstig, hatte er hinzugefügt. Dabei hatte er gelächelt, als wäre das ein besonderer Wert. Marcen hatte das ebenfalls getan.
Eine fügsame Dienerin war nützlich. Für den Haushalt, für Botengänge, für Gäste. Aber Nützlichkeit allein war langweilig. Marcen besaß genug nützliche Menschen. Er hatte nach etwas anderem verlangt. Etwas, das noch nicht verstanden hatte, wo es sich befand. Er stellte sich vor, wie sie im kleinen Zimmer im oberen Stock wartete. Wahrscheinlich hatte man ihr die Reisekleidung genommen. Wahrscheinlich hatte sie versucht, Fragen zu stellen. Vielleicht hatte sie geschrien. Das Haus war dafür gebaut worden, Geräusche für sich zu behalten.
Marcen spürte, wie seine schlechte Laune über den Regen nachließ. „Hat Joran die Anweisung erhalten?“, fragte er. Die linke Leibwache nickte. „Ja, Herr.“ „Welche?“ Der Mann antwortete ohne Zögern. „Niemand betritt das obere Stockwerk. Keine Diener. Keine Wachen. Niemand, bis Ihr es erlaubt.“ „Und die Fenster?“ „Verriegelt.“ „Die Tür?“ „Von außen verschlossen.“
Marcen ließ den Kopf seines silbernen Vogelstocks über seine Knöchel gleiten.
„Gut“, sagte er.
Sie kamen ins Viertel über den Speichern. Hier waren die Straßen breiter, die Häuser höher und es gab mehr Laternen. Die Abwasserrohre waren frei und die Hauseingänge sauber. Die Stadt roch nicht mehr so stark nach Fisch, Müll und nassem Tauwerk. Marcen mochte diesen Teil von Sigras. Er hatte dafür viel Geld ausgegeben, um die unangenehmen Dinge fernzuhalten.
Sein Haus stand am Ende einer kurzen Straße, hinter einer hellen Steinmauer. Die Fenster waren schmal, das Dach steil, und über dem Torbogen war derselbe silberne Vogel wie auf seinem Stock. Es gab kein Familienwappen. Marcen kam nicht aus einer Familie, deren Zeichen man in Stein meißelt. Jedenfalls noch nicht. Ein Diener stand vor dem Tor mit gesenktem Kopf.
Als Marcen näherkam, öffnete der Diener das Tor und trat zur Seite. Er sah auf den Boden. Marcen ging an ihm vorbei, blieb dann aber stehen.
„Sieh mich an.“ Der Diener hob den Kopf. Er war jung, schmal und blass.
An seinem linken Halsansatz war ein dunkler Fleck, der halb vom Kragen verdeckt war.
Marcen sah ihn ein paar Atemzüge lang an.
„Du hast dich dort nicht richtig sauber gemacht.“
Der Diener schluckte. „Nein, Herr.“
„Nein?“
„Doch, Herr. Ich mache es sofort.“
„Nimm zuerst meinen Mantel.“ Marcen breitete die Arme aus.
Der Diener trat heran und löste vorsichtig die Spange am Hals. Seine Finger zitterten.
Marcen bemerkte es, sagte aber nichts. Er wartete, bis der Mantel abgenommen war, und strich dann selbst eine Falte aus dem dunklen Stoff.
„Wenn du ihn fallen lässt“, sagte er ruhig, „verkaufe ich deine Schwester an das Haus am Ostkai.“
Der Diener wurde ganz still.
Marcen lächelte. „Nun geh.“
Der Junge verschwand mit dem Mantel im Haus.
Marcen wandte sich seinen Leibwächtern zu.
„Bis zum Morgen bleibt einer am Tor, einer an der Haustür.“
„Wie Sie wollen.“
„Niemand kommt rein.“
„Ja, Herr.“
Er sah sie an. „Auch nicht, wenn Sie etwas hören.“
Keiner der Männer sagte etwas. Das war einer der Gründe, warum er sie eingestellt hatte. Marcen stieg die drei flachen Stufen zum Eingang hoch. Der Regen lief ihm über die Schultern, aber er bemerkte es kaum. Hinter der Tür warteten Wärme, Wein und das obere Stockwerk. Er legte die Hand auf den Griff. Einen Moment blieb er stehen und lauschte. Das Haus war still. Sein Lächeln wurde breiter. Dann öffnete er die Tür.
Marcen spürte die Wärme, als er das Haus betrat. Drei Lampen im Eingang beleuchteten das dunkle Holz und die polierten Metallteile. Der Steinboden war sauber und trocken. Aus einem anderen Raum hörte man leises Klirren von Geschirr.
Marcen zog seine Handschuhe aus und legte sie auf einen Tisch. Ein älterer Diener kam auf ihn zu. „Der Wein ist bereit, Herr.“ Marcen antwortete: „Später.“ Der Diener fragte nach dem Essen, doch Marcen wiederholte nur: „Später.“ Der Diener nickte und trat zur Seite.
Marcen ging an ihm vorbei. Auf dem Heimweg hatte er nur an das obere Stockwerk gedacht. An das verschlossene Zimmer und die junge Frau, die dort wartete. Sie glaubte vielleicht noch immer, dass sie jemand verhören, prüfen oder weiterverkaufen würde. Marcen gefiel dieser Gedanke. Er dachte, Ungewissheit mache Menschen gefügiger.
Die Treppe knarrte nicht, als er hinaufging. Marcen hatte sie vor Jahren reparieren lassen, weil ihn das Geräusch störte. Auch die dicken Teppiche im Flur waren nicht nur wegen ihres Aussehens da. Das Haus sollte leise sein, besonders nachts.
Oben blieb er vor einem Spiegel stehen. Er richtete seinen Kragen, strich über seinen Bart und sah sich die Zähne an. Dann nahm er die goldene Nadel aus seinem Halstuch und steckte sie sicher in seine Tasche. Er wollte sie nicht verlieren.
Vor der letzten Tür am Ende des Ganges blieb er stehen. Ein schmaler Lichtstreifen fiel unter der Tür hervor. Marcen legte die Hand auf den Griff. Seine Vorfreude kam zurück. Dieses Gefühl war stärker als Wein, stärker als Hunger und vertrauter als fast alles andere.
Er schloss auf. Das Zimmer war klein, aber ordentlich. Ein Bett stand an der Wand, daneben ein Tisch mit einer Waschschüssel. Ein Stuhl. Dicke Vorhänge verdeckten die Fenster. Eine Lampe brannte auf der Kommode.
Die junge Frau saß auf dem Bett. Sie trug ein schlichtes weißes Kleid, das ihr zu groß war. Sie hielt den Stoff fest, als würde sie sich darin verstecken wollen. Sie war noch schöner, als der Händler gesagt hatte. Dunkles Haar fiel ihr über die Schultern. Ihr Gesicht war schmal, die Haut blass. Unter einem Auge war ein dunkler Fleck, vielleicht von Schlafmangel, vielleicht von einer Berührung.
Marcen trat ein. Sie wich sofort zurück, aber nur ein kleines Stück, denn die Wand war hinter ihr. Er schloss die Tür. „Steh auf“, sagte er. Sie verstand ihn, das sah er ihr an. Aber sie blieb sitzen. Marcen lächelte. „Es wird einfacher, wenn du beim ersten Mal tust, was ich sage.“
Die Frau sah zur Tür, dann zum Fenster, dann wieder zu ihm. Marcen ließ ihr Zeit. Er mochte diesen Moment, wenn Menschen noch nach einem Ausweg suchten, nach einer Regel, die sie schützen könnte, nach irgendeiner Ordnung, an die sie glauben konnten. Sein Blick wanderte langsam über sie, von ihrem Gesicht zu ihren Händen, dann tiefer zum Kleid, das sie nun enger an sich zog.
Sie verstand. Es war kein plötzliches Erkennen, eher ein inneres Zusammenbrechen. Ihre Lippen öffneten sich, aber zuerst kam kein Laut. Marcen ging näher. „Nein“, sagte sie schließlich, leise, kaum hörbar. Er blieb stehen. Nicht, weil er rücksichtsvoll war. Das Wort überraschte ihn. Dann lachte er. „Doch.“
Sie drückte sich gegen die Wand. „Bitte.“ Marcen stellte seinen Stock auf den Tisch und begann, die Knöpfe seiner Weste zu öffnen. „Heb dir dieses Wort gut auf.“ Hinter ihm ertönte eine Stimme: „Das sollte er tatsächlich.“
Marcen erstarrte. Die Stimme war ruhig, nicht laut, nicht bedrohlich. Aber die Wärme schien aus dem Zimmer zu verschwinden. Marcen drehte sich langsam um. In der hinteren Ecke, wo ein Schrank einen tiefen Schatten an die Wand warf, stand ein Mann. Marcen wusste nicht, wie lange er schon dort war. Der Fremde trug dunkle Kleidung ohne Abzeichen. Kein Mantel, kein Schmuck. Sein Gesicht lag im Schatten. In einer Hand hielt er nichts, die andere ruhte locker an seiner Seite.
Marcen griff nach seinem Stock. Der Fremde bewegte sich. Mehr sah Marcen nicht. Etwas traf sein Handgelenk. Der Schmerz schoss bis in die Schulter. Der Stock fiel zu Boden. Im nächsten Moment wurde Marcen gegen die Wand gedrückt, ein Arm um seinen Hals, sein rechter Arm verdreht, bis seine Knie nachgaben. Er keuchte. „Was—“ Der Druck verstärkte sich. „Leise.“ Marcen gehorchte, nicht freiwillig.
Der Mann sah sich im Zimmer um. Er blickte zur Tür, dann zum Fenster, und schließlich zur jungen Frau, die still auf dem Bett saß und den Fremden anstarrte.
„Wer sind Sie?“, fragte Marcen.
Der Mann ließ ihn ein Stück los, gerade so viel, dass Marcen wieder Luft bekam.
„Ihr Name steht auf einer Liste“, sagte der Fremde.
Marcen blinzelte. „Was für eine Liste?“
„Eine lange.“
Der Fremde holte ein gefaltetes Stück Papier aus seiner Kleidung, ohne es zu öffnen.
„Mir wurden drei Namen genannt.“
Marcen starrte auf das Papier. „Von wem?“
„Das spielt keine Rolle.“
„Doch, das spielt eine Rolle“, erwiderte Marcen. „Sie wissen offenbar nicht, wer ich bin.“
„Ich weiß genau, wer Sie sind.“
Der Fremde sprach ruhig weiter. Das machte die Situation für Marcen nur schlimmer.
„Marcen Veylor. Ihnen gehören die Lagerhäuser am Ostkai. Sie sind Miteigentümer von sieben Schiffen. Sie haben Geld verliehen an zwei Hafenmeister, drei Zollbeamte und einen Hauptmann der Stadtwache.“
Marcen versuchte, sich aufzurichten, aber der Arm, der seinen Hals umklammerte, ließ das nicht zu.
„Das sind Geschäfte.“
„Sie haben das Recht gekauft, mit Sklaven in Sigra zu handeln.“
„Erhalten“, korrigierte Marcen.
„Gekauft“, beharrte der Fremde.
„Der Graf hat das bestätigt.“
„Der Graf steht ebenfalls auf einer Liste.“
Marcen schwieg. Zum ersten Mal seit langer Zeit wusste er nicht, was er sagen sollte.
Der Fremde beugte sich näher und hob das gefaltete Papier zwischen zwei Fingern.
„Drei Namen. Drei Menschen, die diese Nacht verschwinden werden. Niemand wird wissen, wohin sie gegangen sind. Niemand wird ihre Leichen finden. Niemand wird wissen, wer sie geholt hat.“
Marcen schluckte. Dann holte er tief Luft.
„Wachen!“, rief er und seine Stimme brach im Raum. „Wachen! Kommt her!“
Nichts geschah. Marcen schrie erneut. „Joran! Wachen!“
Es blieb still. Der Fremde sah ihn an, weder amüsiert noch verärgert, nur geduldig.
„Sie können Sie nicht hören.“
Marcens Gesicht wurde bleich. „Sie stehen vor der Tür.“
„Nein.“
„Sie—“
„Sie standen vor der Tür.“
Marcen hörte auf zu atmen.
Der Fremde fuhr fort: „Sie werden mit Ihnen verschwinden.“
Marcens Knie gaben nach. Diesmal hielt der Mann ihn nicht fest. Er ließ ihn zu Boden sinken, hielt aber eine Hand an seinem Kragen. Marcen blickte zur Tür, erwartete, dass sie sich jeden Moment öffnen würde. Sie blieb geschlossen.
„Warten Sie“, sagte Marcen plötzlich anders, leiser und schneller. „Warten Sie. Wir können darüber reden.“
Der Fremde sagte nichts.
„Gold“, presste Marcen hervor. „Ich habe Gold. Viel Gold. Mehr, als man Ihnen bezahlt hat. Doppelt so viel. Dreimal.“
Keine Reaktion.
„Meine Konten. Meine Schiffe. Sie können alles haben.“
Der Fremde zog ihn ein Stück von der Wand weg. Marcen begann zu schwitzen.
„Die Lagerhäuser“, sagte er. „Nehmen Sie sie. Alle. Ich gebe Ihnen die Schlüssel, die Verträge, die Namen der Schreiber.“
Der Fremde hörte zu, glaubte Marcen zumindest. Also redete er weiter.
„Ich kenne jeden Mann am Hafen. Jeden. Ich kann Ihnen Türen öffnen. Menschen beschaffen. Informationen. Was immer Sie brauchen.“
Der Blick des Fremden wurde kälter, aber Marcen bemerkte es nicht.
„Sie können die Sklaven haben“, sagte er hastig. „Alle. Die jungen zuerst, wenn Sie wollen. Frauen, Männer, Kinder. Ich habe Käuferlisten, Herkunftslisten, besondere Lieferungen…“
Der Mann packte ihn fester. Marcen verstummte. Zum ersten Mal veränderte sich etwas im Gesicht des Mannes. Keine Wut, eher die endgültige Bestätigung einer längst getroffenen Entscheidung.
„Sie haben nichts mehr, das Ihnen gehört.“
Marcen begann zu weinen. Plötzlich liefen ihm Tränen über die Wangen, sein Mund verzog sich.
„Bitte.“
Der Fremde schwieg.
„Ich will nicht sterben.“
„Das wollten viele nicht.“
„Ich kann mich ändern.“
„Nein.“
„Ich verlasse Sigra. Noch heute. Sie werden nie wieder von mir hören.“
„Das stimmt.“
Marcen verstand diesen Satz erst einen Moment später. Dann begann er zu kämpfen. Nicht geschickt, nicht mutig. Er schlug wild um sich, kratzte nach Händen, Kleidung und Gesicht, trat gegen den Boden und riss den Mund zu einem letzten Schrei auf.
Der Fremde beendete es schnell. Ein kurzer Ruck, ein dumpfes Geräusch, dann lag Marcen Veylor still da. Der Mann hielt ihn noch einige Atemzüge fest. Erst als kein Laut und keine Bewegung mehr kam, ließ er den Körper zu Boden sinken.
Die junge Frau auf dem Bett schlug beide Hände vor den Mund. Sie zitterte so stark, dass das Holzgestell leise gegen die Wand stieß. Der Fremde wandte sich ihr zu. Sie zuckte zurück.
„Nein“, sagte er. Seine Stimme war nun anders. Immer noch ruhig, aber nicht mehr kalt. „Ihnen wird nichts geschehen.“
Sie starrte ihn an. „Verstehen Sie mich?“ Nach einigen Augenblicken nickte sie. Der Mann ging nicht näher. Er blieb auf Abstand, kniete sich nicht zu ihr, als könnte jede weitere Bewegung sie erschrecken.
„Sie werden dieses Haus gleich verlassen.“ Ihr Blick fiel auf Marcen. „Er kommt nicht wieder.“ Sie zog hörbar Luft ein.
Der Fremde griff in seine Kleidung, holte eine kleine Münze heraus und legte sie auf den Tisch. Auf einer Seite war ein Anker eingraviert.
„Geh zum Hafen“, sagte er. „Nicht zum Ostkai. Geh zum alten Lotsenhaus am nördlichen Becken.“
Sie schaute auf die Münze.
„Frag nach Corven. Gib ihm die Münze und sag, der Fährmann schickt dich.“
Sie sah auf den Toten.
„Corven kümmert sich um dich. Er gibt dir Essen, Kleidung und einen sicheren Schlafplatz. Danach bringt er dich nach Hause, wenn du ihm sagen kannst, wo das ist.“
Ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Warum?“, fragte sie.
Der Mann antwortete nicht sofort. „Weil du nicht auf der Liste stehst.“
Sie verstand das nicht, aber das musste sie auch nicht.
„Erzähl niemandem, was hier passiert ist“, fuhr er fort. „Nicht, wie Marcen gestorben ist. Nicht, wie ich aussehe. Nicht, welchen Namen ich dir gegeben habe.“
Sie nickte schnell. „Ich sage nur, ich bin entkommen.“
„Und wenn sie mir nicht glauben?“, fragte sie.
„Heute Nacht werden viele Leute verschwinden.“
Der Fremde hob Marcens Stock auf und stellte ihn an die Wand. „Morgen wird niemand mehr wissen, was er glauben soll.“
Er ging zur Tür und öffnete sie einen Spalt. Der Flur dahinter war leer.
„Warte fünf Minuten und geh dann.“
Die junge Frau sah ihn an. „Kommen Sie mit?“
„Nein.“
„Was passiert mit ihm?“
Der Mann blickte auf Marcen Veylor. „Er verschwindet.“
Dann machte er die Lampe aus.
Als die junge Frau fünf Minuten später das Zimmer verließ, war der Fremde weg. Marcen war auch weg.
Vor dem Haus standen keine Wachen mehr. Auf dem Boden lag kein Blut. Es gab keine Anzeichen eines Kampfes, keine umgestoßenen Möbel, keine offenen Tore. Nur der Regen fiel weiter auf Sigra und sammelte sich in kleinen Bächen zwischen den Steinen.
Zur selben Zeit öffneten sich in anderen Straßen andere Türen. Namen wurden genannt. Männer riefen nach Wachen, Dienern, Verwandten oder Göttern. Niemand kam.
Als der Morgen über Sigra graute, blieben in fast fünfzehn Häusern Betten leer, Stühle unbesetzt und Türen verschlossen.
Manche dachten, es sei Flucht. Manche dachten, es sei Verrat. Manche dachten, es sei Krieg. Aber niemand wusste, was in dieser Nacht wirklich passiert war. Und die Verschwundenen tauchten nie wieder auf.
